D’abord j’écris, ça me vient par bouffées, par pulsions. J’aime souvent mon premier jet, je le trouve frais, plaisant et puis je m’y habitue et je ne l’aime plus. Alors, je le reprends, le tripatouille, le remodèle, il change de forme, ressemble à rien puis renaît autrement, se prend des bosses, des râteaux. Je le secoue comme un prunier, l’abandonne sur un coin de table, le gratouille du bout du clavier, peu à peu il me sourit. Je l’ai vu grandir, je lui ai mouché le nez, j’ai veillé tard quand il avait le feuillet en berne, je crois connaître ses défauts par cœur et je le re-aime.

Vient alors le jour où, fière comme un Proust, je décide d’envoyer, à des premiers lecteurs triés sur le volet, le chef d’œuvre. Je lui arrange sa mise en page, je vérifie sa police, je rouvre le dossier toutes les trente secondes.

Et je clique.

Et là, le vertige. Personne ne prendra soin de ce poussin-là comme moi ! On va le parcourir du regard, buter sur un mot, dégringoler en bas de la page. Il n’y a plus mes yeux pour le couver, d’un coup il a froid, il a l’air tout nu dans son Times New Roman glacé. Et puis, je ne suis plus là pour expliquer une tournure, justifier une fantaisie. Sans moi, je le sens, il ne marche plus. Inquiète, je guette son retour et la formule lapidaire qui viendra me parler de lui. Alors, je me précipite pour recueillir le moineau blessé puis je le range au chaud dans le dossier « égratures » où plein de copains comme lui attendent, attendent de grandir et que maman mère poule leur lâche la grappe.

Non vraiment, je n’aime pas le cri du clique le soir au moment de l’envoi.

André Breton vu par Victor Brauner. Le regard vague, la bouche qui se tord, c’est clair cet homme vient de cliquer.

Blaise Cendrars vu par Modigliani. La bouche en cul de poule, il louche vers son écran, Cendrars s’apprête à cliquer.

Paul Eluard vu par Dali. Alors qu’il cliquait Eluard s’est autodétruit, reste son regard perplexe suite à la violence du choc.

Charles Dickens vu par Daniel Maclise. De loin, Dickens observe son ordinateur, une main caresse  son carnet qui jamais ne l’a trahi. Alors, cliquera ou cliquera pas?

Huysmans vu par Jean-Louis Forain. L’œil incrédule, Huysmans, lit la réponse d’un éditeur. L’aurait pas dû cliquer.

Joyce vu par J.E. Blanche. You’r talking to me? I never clique again!

Proust vu par J. E. Blanche. Proust fier comme un Proust. Il clique avec élégance, rien ne rebique.

Zola vu par Manet. Zola accuse le clique d’être responsable de la sécheresse des relations humaines. Il refuse de cliquer.

C’est l’histoire de la petite Salsifis à qui il arrive une aventure affreuse car en se regardant dans sa glace elle voit, comble de malheur, que sa langue est devenue Rose jambon alors que cette enfant n’est que légume, apparemment.

Rose jambon est un texte qui se nourrit d’un maximum d’expressions françaises qui tournent autour de la nourriture. Ce texte est agrémenté, en prime, d’un lexique qui explique la signification et l’origine de toutes ces expressions. 

Et si tout se passe comme prévu c’est ce monsieur là et là qui va lui faire sa trombine à la petiote. ça va être chouette, isn’it? 

Rose jambon

Salsifis était une petite fille exquise.

Elle avait un petit nez en patate tout à fait charmant sur lequel trônait un pimpant poireau qu’elle tressait les jours de grandes cérémonies, de magnifiques oreilles en feuilles de choux et de longs cheveux carotte qui flottaient dans le vent.

Et hiver comme été, elle portait un teint de navet des plus parfait.

Maman lui disait souvent : « Mais, t’as poussé comme un champignon, mon chicon, t’es une vraie asperge maintenant ! »

Et Salsifis, toute fière, tournicotait ses grandes boucles.

Mais un jour, alors qu’elle tirait sa langue devant la glace, elle vit, comble de l’horreur, une langue…. rose jambon !

Elle se précipita dans le verger de Maman.

Maman, haute comme trois pommes, avait un teint de pêche, une bouche cerise, des yeux en amande vert amande et de jolies oreilles groseille.

Elle ne quittait jamais son chapeau-melon et son air un peu poire…

« Maman, s’écria Salsifis rouge comme une tomate, c’est la fin des haricots ! Regarde, j’ai une langue rose jambon ! » et elle tendit sa langue si fort, qu’elle la cogna dans son poireau.

« Qu’est-ce que c’est que ces salades, mon chicon ? Une langue rose jambon, quelle idée ! »

«  Montre-moi ta langue maman s’il te plaît ! » pleurnicha Salsifis, qui en avait gros sur la patate.

Et Maman tira la langue.

Une magnifique fraise rouge et charnue sortit de sa bouche cerise. Salsifis en avait les jambes en compote.

«  Ça, c’est pas de la langue à la noix ! » s’exclama t-elle .

Sur ces entrefaites, Papa, qui travaillait dans son bureau à l’invention du fil à couper le beurre, descendit voir d’où venait tout ce raffut.

Papa était une tête de lard un poil soupe au lait, mais qui pouvait à ses heures, être une vraie crème. Il avait des yeux de merlan frit, une bouche en cul-de-poule et de longs cheveux poivre et sel. Il portait aussi une petite brioche car il vivait comme un coq en pâte, bichonné par la prunelle de ses yeux, sa femme, belle à croquer, avec qui il avait eu, il y a cinq ans déjà, la petite Salsifis, née entre la poire et le fromage, il faut bien le dire !

Alors voilà, suite à une réunion avec moi même des plus intéressantes, nous en sommes venues à prendre la décision suivante. Certes, la dénommé Poulo pète plus haut que son pot et  se figure pouvoir être un jour éditée, au demeurant, rien ne l’empêche de mettre des extraits de sa production. Voilà ce qui a été décidé en ce jour fringant de la fin janvier 2012.

Voici donc un extrait de Ah Ben Ca!  destiné aux enfants qui se tournent vers la lecture, genre 6/7 ans donc.

A

Agatha avait une marâtre acariâtre, la laide Anastasia qui n’aimait pas papa.

B

« Bouh pas belle ! » babillait la bambine en buvant son biberon.

C

« Les chiens ne créent pas des chats ! » chuchotait dans sa moustache la cruelle concubine !

D

Cependant le daron, un drôle de dodu dadais, n’entendait rien du dédain de la diablesse.

E

Elle s’énervait, il tempérait. Elle tempêtait, il s’éprenait !

F

Le fada lui fit, neuf froidures plus tard, de fait, un enfant, une fifille magnifique qui sifflait comme un fifre.

G

Agatha était gaga de la frangine rigolote qui gigotait des genoux et goûtait le gratin-gigot.

H

« Haaaa ! » hurlait la harpie hystérique « Je hais l’hypothèse qu’elles s’entichent !» et de hargne, elle chopa un herpès.

I

Irritée et humiliée par cette amitié inouïe, la vilaine tirlipota  sa matière grise afin de cueillir l’idée qui scierait en miette cette horrifiante sympathie !

J….

Je te le dis franchement, nous avons un soucis, léger je te l’accorde, mais soucis tout de même. Quand tu es né je te trouvais très beau, très nouveau, tu étais fringant et surtout je savais exactement pourquoi je t’avais mis au monde: pour m’aider à écrire. Et là je te le donne en mille, mon poussin, ça a marché! J’écris beaucoup, presque tous les jours, un coup une oeuvre théâtrale majeure à en faire baver Beckett, un coup des textes pour minus que j’espère confier à des illustrateurs que j’aime .

Mais voilà, figure toi qu’il me prend des envies de grandeur ; j’espère, je songe, je rêve, j’imagine être éditée! Du coup, exit les textes tout chauds sortis de mon cerveau que je te confiais la bouche en coeur et le clavier fébrile.

Alors que faire de toi? Que faire de nous? Que t’écrire? Mon journal intime? Mes recettes de cuisine? Mes listes de courses? je ne sais plus… En attendant, je n’aime pas te voir tout nu, avec un vieux message d’automne qui sent la feuille fanée. Je réfléchis et je t’en reparle….

Bien à toi,

Poulo

Miro

Et nous avec Anna, on a fait ça:

Mona dans la lune

Mona est née comme ça.

Avec trois pois.

Juste trois pois, là,

au bout de son nez.

Mona jongle avec ses rêves.

Mona frôle le vertige.

Mona se contorsionne.

Mona joue du cerceau

du chapeau

du diabolo

du lasso.

Tous les soirs, elle fait son numéro.

Jusqu’au jour, où prise par son élan…

De son trapèze

elle ne revint pas !

Elle avait atterri sur la lune,

qu’elle commença aussitôt à aménager.

Là, un tapis persan.

Ici, un lit kangourou.

À côté, une table gigogne

et une chaise à bascule.

Et elle attendit …

Que quelque chose arrive

Rebondisse

S’évanouisse

S’agite.

Mais rien ne se passa.

Mona vivait sur sa lune et le temps s’était arrêté.

En bas, les gens gigotaient.

Il y en avait de toutes les couleurs.

Des pressés qui voulaient bousculer le temps

des contents quoi qu’il arrive

des perdus dans les champs

des petits pas trottinants.

Mona sur sa lune étirait le temps.

Les pas contents pressés

les perdus trottinants

les petits pas bousculés,

un jour de pleine lune

levèrent le nez

et virent Mona accoudée.

Mona jouait avec le vent.

Les petits pas perdus

les pas pressés bousculés

les contents trottinants

tous les gens sur le monde

l’observaient.

 « Mais enfin, descendez de là ! »

cria un monsieur très bien.

 Mona  jonglait avec ses pois.

Sur terre,

on s’interrogea

se concerta

s’embrouilla.

Les pompiers et leur grande échelle firent une tentative.

Un pilote osa une envolée.

Il y eut même un trampoliniste qui lui frôla les pieds

mais rien n’y faisait.

Mona était bel et bien coincée sur sa lune.

Le monsieur très bien lança :

« Mais enfin si elle a pu y monter, elle doit bien pouvoir en descendre ! »

« Pensez donc, ces gens-là peuvent jamais faire comme tout le monde ! »

répondit une femme rugueuse comme une barbe de papa.

Mona, elle, regardait le ciel.

Il y avait à l’horizon

une étoile dorée

toute hérissée.

Alors Mona choisit un de ses pois

le dévida comme une grosse pelote,

puis elle lança un bout vers l’étoile

et accrocha l’autre sur la lune.

Et ainsi commença la traversée.

Debout et tranquille

Mona glissait sur son fil.

Les petits pas contents

les bousculés trottinants

les perdus dans le temps

les effarés pressés,

tous les gens d’en bas

restèrent suspendus

puis la perdirent de vue.

De lune en étoiles

et d’étoiles en nuages

Mona voyagea.

On dit même qu’un jour

elle rencontra un mouton

qui cherchait un petit prince.

Les bousculés perdus

les petits effarés

les trottinants pressés

tous les gens de la terre

l’oublièrent.

Mais resta-là

un trapèze de bois

qui les soirs de lune

chuchote dans le vent.

et en image ça donne ça:

Ranger un peu, les papiers surtout

Écouter le dernier disque de Camille en boucle

Retrouver le formulaire de la poste pour faire la réclamation du colis jamais arrivé

Caresser un rêve, un gros

Arroser les plantes, surtout la plante papillon qui agonise sous mes yeux

Manger un carreau de chocolat noir, l’écouter fondre

Faire cuire le chou, avec les lardons puis le congeler pour mon retour

Rire

Faire ma déclaration préalable à l’embauche

Faire le dos rond

Préparer un sac avec tout dedans

Regarder le plafond

Me laver les cheveux

Me passer la main dans les cheveux

Payer l’inscription de la compagnie au journal officiel

Penser à penser

Lancer une machine

Jeter des idées

Ne pas oublier les nez

Prendre le code de réservation des billets de train

Acheter des fruits secs

Feuilleter le cahier de vie de ma fille

Se mettre en veille

Écouter l’horloge du salon

Ronronner

Sentir que le soleil se couche

Se coucher

Terminer ma phrase

Le roi et l’oiseau Paul Grimault

Cet été, je me suis inscrite sur Tandem jeunesse que voici  http://www.tandem-jeunesse.fr/

C’est un site de rencontre en fait! Une centaine d’illustrateurs a planché sur un thème, en l’occurrence les pois et début septembre toutes les illustrations ont été mises en ligne. Là, la meute sauvage d’auteurs en transe s’est jetée sur les illustrateurs apeurés afin de binômer, à savoir trouver chaussure à son pied, son pendant, celui avec qui nous ferions l’espace d’un projet, cerveau commun.

Et moi j’ai trouvé Anna!
http://ninamasina.blogspot.com/

Alors voici l’illustration qui m’a embarquée immédiatement et un petit début de quelque chose qui va avec.

Mona est née comme ça.

Avec trois pois.

Pas de poison ni de poisson, non, juste trois pois, là, bien droit au bout de son nez.

Le titre:

On s’haine si fort

La famille ça s’entortille, ça se démaquille, ça croit que ça se déteste, ça s’étouffe, ça se plaint de l’autre, ça pense que ça cause, mais ça cause pas.

La famille, ça croit se connaître par cœur, ça dit souvent « ah toi t’as toujours été… », ça fige chacun dans son rôle, ça pense pour l’autre, ça respire par petites bouffées.

La famille, ça préfère celle des voisins qui a l’air si bien, ça se perd de vue et de loin en loin ça ne se connaît plus.

La famille, ça s’aime malgré elle.

alors? Alors….??

Thanksgiving de Doris Lee
   

Là hop ! Je chausse mon clavier, j’enfourche mon cerveau et je saute ! Un mot, je me jette un mot au visage…. Soupe. Soupe ? Que faire de soupe ? Grandir, enfant qui grandit ou soupe au lait, non j’aime pas….

Chuintement, pour le son, chuintement d’une rivière.

La voilà qui coule en Ardèche, toute maigrelette, une rivière qui n’en est pas une, un filet d’eau qui se glisse comme une anguille entre les rochers. Au-dessus, des arbres vert tendres bruissent et se chuchotent des secrets « charmante ! une souris d’eau ? » chante le saule « non, une silhouette » siffle le cerisier  « une silhouette sans ombre ? » s’inquiète le cyprès « une silhouette fluette qui se faufile dans nos pénombres » susurre le cerisier. Et la silhouette insaisissable poursuit sa quête bucolique, trottine de bulle en bulle, clapote du ruisseau, rêve de nénuphars à grosses fleurs violines et se gave d’un bonheur épineux que l’on trouve dans les ronces.

La voilà qui chante mêlant sa voix aux froissements des branches qui s’entortillent de curiosité. « Mais enfin, on ne peut pas chanter comme ça ! Ces bruissements nous appartiennent, qu’elle soprane, qu’elle contre ut si ça lui chante, mais qu’elle nous laisse nos chuintements, nos crissements, nos gazouillis et nos murmures ! »  s’excite le cyprès presque asphyxié de courroux. « Laisse faire »  souffle le cerisier placide « ce n’est rien va , rien que le vent…. Le vent qui sifflote pour se divertir ».

Alors la silhouette se met à rire et  d’éclat en éclat se sauve vers un clair-obscur, rebondit sur un contre jour, avant de se faufiler derrière une brume, un soupçon, un semblant, une obscurité, une illusion.

Les nymphéas de Claude Monet

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Je cours, je m’emmêle, je m’envole, je crie, je pluie

je vente de la vie plein la gueule, ça se bouscule

ça se frissonne

ça se chamboule

ça s’emballe, ça m’emballe, frénétique, je reprends

j’halète

je m’égare, je virevolte, je tournoie, je calme

j’atterris

ça m’étreint, ça m’embrasse, ça m’entasse, ça bouillonne

je vibre

je m’élance, je danse, je transe, ça rit

ça tord, ça piaffe

ça s’apnéïse

ça électrise

je reprends

je m’essouffle, je bout de course, je me noie,  me débats, ça  bat

ça pulse, ça s’encourage, ça espère, ça y croit, ça arrive

je reprends

je contiens, je maintiens, je maîtrise, je fonce

j’enfonce

je défonce

j’extase, j’

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voici le lien

http://a1000mains.hautetfort.com/

Photo ma tête prendre

partir pas m’oublier

Faire visa

Calmer regard

Manger un peu

Pas pleurer

Pas courir

Pas tomber

Du sang

Tenir droit

Rester grand

Faire confiance

Pas se perdre

Respirer

Sourire même

Du sang sur les ongles

Tout laver

Tout brosser

Tout oublier

Tout blanchir

Pas mourir

Odeur du sang sur les ongles

Pas vomir

Pas crier

Pas paniquer

Se glisser

Se faufiler

Déguerpir

Réinventer

Pardonner

Odeur de ton sang sur mes ongles

 Voici la photo qui m’a inspiré cette fuite criminelle passionnelle, elle est de Louise Imagine

RDV en Juin…..

Chers amis, famille, inconnus,

Il faut bien se rendre à l’évidence, nous nous essoufflons ! Je m’étais proposé ce challenge d’un texte par semaine, pensant que cela m’obligerait à faire mes gammes, car pour écrire mieux il n’y a pas à tortiller du croupion, il faut écrire souvent, des tas de choses, construites ou pas, laborieuses ou pas, mais il faut docilement aligner les mots les uns à côté des autres comme autant de petits soldats triés sur le volet. Alors sagement, je m’y suis collé tous les jeudis ou vendredis, c’était selon, avec plus ou moins d’enthousiasme. Là, nous sommes vendredi et je suis dans un café jazzeux très agréable, je lève le nez régulièrement sur les passants ensoleillés et je m’introspecte, les lunettes  sur le nez, le front plissé et la main droite qui s’agite sur le clavier gueulant régulièrement après la gauche qui se la coule douce, chaudement coincée entre mes cuisses croisées.

Donc, nous nous essoufflons… De mon côté, cela vient interrompre souvent le projet dans lequel je me suis lancé depuis et du vôtre, apparemment si j’en crois les statistiques de mon blog et les commentaires qui diminuent comme peau de chagrin, votre enthousiasme s’est tari. Entendons-nous bien, je ne vous fais aucun reproche, si vous avez moins envie de lire ou rien à dire sur ce que vous lisez, vous n’allez pas vous forcer. C’est donc que la formule ne convient plus. Je me propose donc et nous verrons si cela nous ragaillardit, de passer à une fois par mois, disons le premier lundi du mois.

Vous me direz, si si je vous entends d’ici ne protestez pas, mais enfin Poulo, j’avoue j’aime bien quand vous m’appelez Poulo, ça fait poule prolo, ça me plait, mais enfin Poulo disiez-vous, j’aime aussi les phrases longues, c’est casse gueule, on aligne les mots sur une corde raide et on avance sans regarder en bas surtout, mais enfin Poulo, insistiez-vous, pourquoi ne publies-tu pas un texte quand tu le sens, quand tu as quelque chose de prêt ? Et là, ah enfin nouvelle phrase, et là je vous répondrais bande de malheureux que c’est justement parce que je me suis fixé une date butoir que je publie sinon, mon dieu, sinon, oh là, sinon …

Donc nous sommes d’accord, certes je ne vous ai pas demandé votre avis, mais il fallait bien que quelqu’un agisse que diable et vous êtes trop bien élevé pour venir me dire de but en blanc, eh Poulo passe donc à une fois par mois ça nous fera de l’air ! Bref, on fait un essai et s’il le faut nous ferons une pause, non ne pleurez pas nous n’en sommes pas encore là, mais il faut parfois anticiper et je sais que vous saurez être courageux, le cas échéant…

Je vous donne donc rendez-vous le lundi 2 mai et si le cœur vous en dit, vous pouvez toujours me faire des propositions, sinon j’ai ce qu’il faut dans ma besace.

Bien à vous,

Poulo

Vermeer aussi s’est attaqué à mon portrait et ce petit manteau d’hermine me va comme un gant, non?

Jeune femme écrivant une lettre de Vermeer

J’ai pris ma tête de femme assurée. Je m’étais bien répétée au préalable la phrase pour laquelle j’avais opté et c’est donc d’une voix sereine mais ferme que j’ai annoncé à la caissière : « Bonjour Madame, je suis pigiste à ThéâtreOnline et j’ai réservé une place au nom de Poulopot, s’il vous plait ». Un sans faute magnifique avec sourire de circonstance. Curieusement, elle n’a rien dit et m’a regardée impassible. J’ai senti ma belle assurance dégouliner sur la moquette. Elle allait me demander quoi ? Une carte de journaliste ? J’avais précisément choisi le terme pigiste parce qu’il m’avait semblé moins usurpé que le mot journaliste.

Elle m’a souri et d’une voix onctueuse a demandé : « oui, pour quel spectacle ? ». Argh ! J’avais clairement oublié que le théâtre du Lucernaire était un festival d’Avignon à lui tout seul. « La rue de l’affaire Lourcine » lançais-je gaillardement « enfin, la même chose dans l’autre sens » bavouillais-je lamentablement avant de tendre une main moite pour récupérer mon billet. Voilà, c’est fait, elle va probablement jaser toute la soirée sur ces journalistes qui ne connaissent même pas les titres des pièces qu’ils viennent voir ! J’aurais dû choisir Fantasio ou Hamlet, là au moins pas de risques d’entremêlements linguaux.

Sur mon billet, il est écrit invitation professionnel, mon ego rebondit, c’est beaucoup plus chic qu’invitation pour la copine du troisième hallebardier ou invitation sociale comme j’ai eu droit hier, à Beaubourg.

Je patiente au premier étage en priant qu’il n’y ait pas un attaché de presse qui vienne m’entretenir, ça n’est pas le jour… Il y a une expo photo sur le Japon, du noir et blanc élégant sur papier glacé. Je m’intéresse, je tournicote, je prends un air entendu, je gratouille mes cheveux, je m’éternise devant une photo sans la voir, je souris à ma voisine, j’attends, j’attends…

L’ouvreuse nous demande de nous diriger vers le pigeonnier en silence s’il vous plait, il y a d’autres spectacles qui jouent. Le petit troupeau, de la pointe des pieds, s’achemine vers l’escalier en colimaçon qui débouche sur la bien nommée salle Eden.

Je me choisis une place centrale au troisième rang, coincée entre une maigrelette à sueur aigrelette et un bedonnant ronronnant.

Je sors mon petit calepin Muji acheté spécialement pour cette occasion et je note :  « L’affaire de la rue de Lourcine – 22 juillet 2008 – Lit à baldaquin immense avec rideau de douche incorporé » et c’est tout.

Et si ça ne me plait pas ? Et si je n’y comprends rien ? Mais pourquoi Labiche ? Depuis quand je suis spécialiste du vaudeville, moi ? J’aurais dû choisir La baraque à frites, un titre comme ça, c’est du lourd, du…

Le noir se fait…

Moi ce jour-là, croquée par Mary Cassat, elle nomma le tableau La loge

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Mon lit d’enfant à barreaux blancs, je ne le situe plus dans ma première chambre, mais dans la seconde, il était en entrant à droite. Je l’ai gardé tard car je me souviens que j’enjambais les barreaux pour me lever.

Le lit chez ma nounou, j’y faisais la sieste, il était très haut et immense avec un édredon rouge, je m’enfonçais dedans, il m’avalait presque, c’est sous ce lit que j’ai retrouvé un jour ma nounou, terrorisée par l’orage…

Mon lit de grande, encastré dans le meuble qu’avait fait mon père, un meuble vert et bleu qui remplissait tout un pan de mur, un meuble multifonctions avec tiroirs, armoire, coffre à jouets, table de nuit. J’avais un dessus-de-lit bleu et blanc avec des fleurs, sur mes draps il y avait Laurel et Hardi et sur mon oreiller, d’un côté ils dormaient et de l’autre ils me souriaient avec leur chapeau sur la tête.

Le lit de ma deuxième colo, au milieu d’un dortoir d’une vingtaine de lits, des ronflements, des enfants qui dorment et moi pas, le lit des premières angoisses…

Un lit chez ma tante, je dors en bas et ma cousine au-dessus de ma tête. Au milieu de la nuit, je me sens mouillée et même trempée, je ne comprends pas ce qui se passe, j’appelle. Quand la lumière s’allume, je découvre un lit couvert de sang, j’ai saigné du nez pendant longtemps. Ma cousine m’appellera Dracula et me laissera entendre que sûrement il va falloir m’opérer.

La banquette arrière de la voiture, à l’époque pas de ceinture de sécurité, je pouvais m’étendre tranquille, relevée la tête, m’enquérir du temps qu’il nous restait avant de replonger dans le sommeil, la joue collée au skaï beige d’une Peugeot vert bouteille.

Le lit de ma quatrième colo dans une chambre agréable que je partage avec une autre fille qui a 16 ans, comme moi. Nos deux amoureux sont venus nous rejoindre dans la ville de nos vacances, nous les voyons en journée car les moniteurs nous font confiance et nous autorisent à nous balader seules en ville. Un soir, nos amoureux décident de nous rejoindre et grimpent jusqu’aux fenêtres de notre château (oui, nous sommes hébergées dans un château !) Arrivés à nos fenêtres, ils pénètrent dans notre chambre, nous ricanons, nous nous bisouillons, lorsque bien sûr, entre le directeur de la colonie. Nos zorros ont juste le temps de se jeter dans l’armoire, mais trônent lamentablement devant le lit… leurs chaussures ! L’armoire est ouverte et les chevaliers héroïques découverts entre deux cintres, le directeur n’hésite pas à parler de trahison, nous sommes entre le ridicule et le fou rire. J’adore ce souvenir de vaudeville, un vrai bon vaudeville…

La chambre de Vincent Van Gogh

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Je me gratte la linotte.

Je regarde l’heure, 7h30. Allez, encore 10 mn avant d’ouvrir un merlan. J’ai la poule sèche et les limaces gercées. Il fait trop sec dans cette chambre. Je m’étire, je me rendors, j’hésite… L’éléphant dans l’oreiller, je rêvasse. Mon poulpe droit gratouille mon flamant rose.

Je baille.

Machinalement, mon crabe furète dans mes araignées emmêlées. Je glisse hors du lit. Mes gazelles et mes vautours me tirent. Courbatures. 

Mon kangourou gargouille, j’ai faim.

Je coulisse vers la douche.

Le merlan mi-clos, je tente un réglage de température. L’eau jaillit, se glisse dans mon hermine, dégouline le long de mon âne et de mes chouettes. Je penche la linotte en arrière, mes araignées trempées bavent à gros bouillons. L’eau rebondit sur mes chats puis forme de petits sillons qui se croisent autour de mon bigorneau avant d’achever leurs courses le long de mes coqs.

Je me savonne, je me réveille, enfin.

Fraîchement emballée dans mon peignoir Granny Smith, je déjeune, un moustique sur les infos, un merlan sur mon thé fumant. Je grignote du bout des limaces ma tartine confiturée.

Les infos grésillent, le monde vacille.

Une fourmi dans l’éléphant et le sourire aux limaces, ma fille apparaît dans le salon. Je la prends dans mes serpents et l’assois sur mes gnous. Elle me crie à pleines baleines : « Maman, c’est école aujourd’hui ? » et saute sur ses deux poulpes pour regagner la cuisine. La bouche en lion, elle attend que son petit-déjeuner se prépare.

Un biberon plus tard, nous voici, les crabes dans les poches, sur le chemin de l’école…

Des gnous à genoux…

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Petite chose courbe et métallique à pois jaunes, à rayures bleues, à fleurs vertes….

Petite chose bien arrimée le matin à son rocher velu aux senteurs de lavande.

Petite chose presque perdue le soir, qui s’accroche au bout d’une mèche, rattrapée de justesse par une maman attentionnée.

Petite chose souvent perdue, malgré tout, mais qui ne tardera sans doute pas à retrouver une autre Boucle d’or sur qui rayonner.

 Tu es digne, on ne peut pas dire…

Au repos, tu attends le client, jambes raides et dos rond, tu t’espères confortable. 

Tu aimes soupeser, les ronds, les décharnés, les débordants, les agités, les négligés, les flanelles, les soyeux, les sans culottes…. En attendant, tu te sens un peu ridicule, un peu seule, tu préfères officier, te sentir utile. Et pour qui ricanerait devant la trivialité de ta tache, tu restes stoïque et assume, oui tu es une repose-cul et alors?

 Dormante, pivotante, basculante

Grande ouverte, cintrée, entrouverte, mal fermée

Murée

À meneaux, à guillotine, à coulisse

Embuée

Qui baille, s’entrebâille

Qui s’ouvre sur la mer…

Paraître à

Passer par

Regarder par

Sauter par

Se mettre à

S’échapper par

Se jeter par

S’enfuir par

S’accouder à

Se sauver par

S’évader par

Tomber par

Se pencher à… et y voir le printemps qui piaffe !

Magritte

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J’aime le cri de mon critérium sur le papier

J’aime l’odeur du feu de bois qui se glisse sous ma porte

J’aime compter les marches que je monte et les jours qui passent

J’aime regarder ma fille jouer au loin

J’aime fantasmer ma vie

J’aime me glisser dans un lit tiède

J’aime trouver le bon mot, le mot juste, celui qui manquait au milieu d’une phrase

J’aime prendre ma vie dans mes bras et lui faire un gros câlin

J’aime sentir que mon cerveau tire d’avoir trop servi

J’aime faire rire

J’aime le moment précis où je sais que les gens vont rire

J’aime aller mieux

J’aime prendre un bain trop chaud

J’aime le haricot de mouton de ma maman

J’aime rouler seule sur l’autoroute, la musique à fond et le soleil couchant

J’aime le moment où j’arrête le jet glacé de la douche sur mes jambes, le petit picotement et la sensation de légèreté que cela me procure

J’aime rentrer dans un endroit chaud quand j’ai eu très froid

J’aime l’odeur du muguet et du lilas

J’aime les éclats de rire de ma fille

J’aime voir la complicité de ma fille avec son père

J’aime voir la complicité de ma fille avec sa sœur

J’aime quand on ressemble à la famille Ricoré

J’aime le luxe, parfois, pour son calme et sa volupté

J’aime la précarité, parfois, parce qu’elle me remet dans mes bottes et dans l’urgence

J’aime le moelleux au chocolat quand il est tiède

J’aime trouver quand j’ai cherché

J’aime écouter Camille et chanter sur sa voix

J’aime toucher du doigt un moment de grâce 

J’aime quand c’est grandiose ( Angkor, Cambodge)

J’aime l’absurde (Laos, 16 hommes tirent un bus embourbé avec la bâche qui sert à protéger les bagages sur le toit)

J’aime les voiles au vent (Thaïlande)

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ELLE : Maiman, tu pourrais boutonner l’aquarium à veaux !

MAIMAN : Hein ?

ELLE : La pladouille qui défilasse depuis ce mâtin, boutonne la, j’en ai ras la casquote !

MAIMAN : Tu te gigote ! C’est « magot dans popoche », l’emission en préférence de peupa !

ELLE : Peupa est décalanché.

MAIMAN : ça m’envole dans sa souvenance, ça me piquote l’iris ! Cesse de m’ensticoter ou je m’tremblote !

ELLE : Arrête tes mijorettes, je marchote pas dans ces plates bandes. En sucette, t’as jamais ennamouré peupa.

MAIMAN : J’ai jamais ennamouré peupa, moi ! Moi, l’enbonté personniflée, moi, qui me suis sanctrifiée pour vous, qui vous ai nourisse, qui vous ai bichouné, palpouillé. Moi, qui aurais jeté mon existence pour votre bonêtre !

ELLE : Oh ! Pauvre maiman, seulette contre la plamonde avec sa larvette de fillasse qui fait rien que l’ogresser !

Maiman : Crenasse ! T’espère ma décalanche pour t’engaver du magot ! Putrine, tu m’décoeur !

 ELLE : Et voilà ! Je suis l’ignomure, l’ensalope ! Je t’emmierde, maiman, je t’emmierde !

La mire…

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Je suis montée en gare de Dreux, c’était l’heure de la sortie des classes et nous étions de surcroît vendredi soir, le train était donc rempli d’adolescents bruyants qui éructaient quelques « Vas-y, nique ta mère, je vais te tartiner la gueule ! ». Pour éviter ces turpitudes, je me suis assise près d’un monsieur à la soixantaine bien avancée, qui semblait inoffensif comme un premier communiant. À peine installé, mon communiant s’est tourné vers moi, m’a souri avant de me dire « Ils sont bruyants, hein ! ».

Son haleine était un mélange d’ail revenu et de rat crevé. Poliment, j’ai acquiescé « oui la jeunesse d’aujourd’hui ne sait plus se tenir ». Je lui étais sympathique c’était une chose acquise  car il était entré maintenant dans une logorrhée infinie sur la jeunesse, l’irrespect, les valeurs perdues, les bonnes guerres qui forment la jeunesse, l’immigration… C’est à « allocation familiale » que j’ai vu que le tire bouchon de mon couteau suisse était planté dans sa carotide.

La lectrice insoumise de Magritte

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“On lui avait pourtant bien dit de ne jamais ouvrir cette porte !”

On lui avait pourtant bien dit de ne jamais ouvrir cette porte sans s’être enquis au préalable de savoir qui pouvait se trouver de l’autre côté. Mais surprise en plein brushing, Charlotte n’avait pas hésité deux secondes et avait ouvert quand avait retenti la sonnette. Sur le pas de la porte, Mme Sanchez, concierge de l’immeuble, lui offrit son sourire le plus lifté, avant de dégouliner le long du chambranle, un couteau impeccablement planté dans le dos.

Le corps s’était ainsi retrouvé en travers de son entrée, le bassin consciencieusement placé au milieu de la barre de seuil, de sorte qu’il était impossible de refermer la porte négligemment sur ce corps mort, comme s’il n’avait jamais existé.

Elle resta là, plantée devant le cadavre de sa concierge, se rappelant que la veille au soir, elle n’avait pu s’empêcher de la fusiller du regard devant son énième réflexion raciste « Et ben y a vingt ans, je pouvais encore lire les noms de famille sans m’echquinter les yeux, mais aujourd’hui… » , le tout avec un accent portugais à couper au…

Non ! On ne penserait tout de même pas qu’elle put être l’auteur de ce crime monstrueux. Mais en attendant, elle était incapable de réagir, son cerveau étant réduit à une sorte de bouillie parkinsonienne.

C’est cet instant que choisit sa voisine pour sortir avec son chien, un rôti beige bien coiffé. Elle salua poliment et attendit dans un silence entrecoupé par les halètements du rôti, que l’ascenseur arrive. « Bonne journée ! »lança-t-elle alors que l’ascenseur se refermait sur ses relents de patchouli. Charlotte se précipitait pour tenter de lui expliquer qu’elle n’était pour rien dans ce crime odieux, lorsqu’elle entendit derrière elle, une voix un peu pâteuse qu’elle reconnut immédiatement. « Je crois que j’ai fait oun malaise vagal ». Mme Sanchez se tenait au mur et un peu blême tentait de se relever. « Ça va mieux maintenant, je souis désolée, j’étais vénou vous demander si vous vouliez que je fasse vos carreaux ? » Charlotte était persuadée que si elle battait des cils, le corps de Mme Sanchez allait de nouveau s’effondrer. Il fallait bien pour autant informer cette dame à propos de cette lame enfouie entre ses cotes. « Je sais pas en ce moment, je souis patraque, c’est peut-être la ménopause, non ? Je vais avoir 52 ans, cha pourrait, non ? » Elle s’était juchée sur un tabouret  et avait attaqué la fenêtre de droite en l’aspergeant de Purifie-tout. Le couteau tressautait à chacun de ses mouvements, comme s’il était enfoncé dans une gelée anglaise.

« Vous voulez une tasse de thé ? » demanda Charlotte, espérant pouvoir ainsi s’approcher d’elle pour mesurer l’étendue des dégâts. « Non merci, cha mexchite le thé, ma cousine boit du rooibos, vous connaissez ? Cha ressemble au thé, voyez, c’est comme oun racine, mais sans la théine ! Alors c’est pas beau comme cha ? » Elle observait son œuvre en se cambrant, les deux mains sur les hanches, un peu plus et elle pourrait toucher le manche en os.

« Mme Sanchez, vous allez rire, mais vous avez un couteau dans le dos ! » ou « Tiens, c’est curieux, il y a du sang sur votre blouse, mais dîtes-moi, ça ne serait pas un couteau que vous avez là ? » Non décidemment, elle ne voyait pas comment informer cette pauvre Mme Sanchez.

« Hé voilà, cha brille, non ?  Bon, avec ce brouillard à couper au couteau on voit pas grand-chose, mais vous verrez demain avec le choleil ! » Et elle trottina dans le couloir, son aileron de requin fraîchement implanté, godillant vers la sortie.

« Allez, à bientôt ! Bonne journée Mme Corday »

La porte de l’enfer de Rodin

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